Di quella volta in cui mi sono trasformata in una turista

 All’inizio non te ne accorgi, perché è un processo lentissimo e molto graduale.
No, tu non te ne accorgi mica che stai subendo una metamorfosi. Sei sempre tu, pensi. È come quando da bambina incontri la solita zia che esclama “come sei cresciuta” e tu ti dici boh, che sei sempre uguale, che palle questa.
E invece no, invece stai cambiando. Ma non te ne accorgi.
Fino ai primi sguardi strani, da parenti e amici. Finchè non capiti in un supermercato italiano e la vista delle confezioni Mulino Bianco ti provoca commozione. E improvvisamente ti ricordi di quando, all’inizio, provavi entusiasmo nell’entrare in un supermercato tedesco e vedere tutte quelle cose diverse, che ti facevano sentire un po’ Alice nella tana del bianconiglio. Tutto era strano, diverso, divertente, interessante. Ora – sei anni dopo – andare al super è la solita scocciatura, mentre in Italia trovarti davanti allo scaffale col Galbanetto ti fa commuovere.
E capisci che qualcosa, evidentemente, è cambiato. L’eccitazione per la tua nuova vita non sovrasta più la nostalgia per quella vecchia. È diventato un rapporto 50-50, ma ribaltato: la normalità sta in Germania, le cose emozionanti in Italia.

 Ed è così che mi sono resa conto che la Germania mi ha cambiata più di quanto credessi. Ché quando senti i tuoi che si lamentano del caldo e tu li invidi e quando arrivi in Italia e sei contenta di sudare, non è che ti riconosci più tanto.
Dopo di che cominci a fare cose tipo:
– entrare in ogni gelateria (anche a dicembre)
– mangiare pizza ad ogni pasto, anche a colazione (non è uno scherzo, l’ho fatto davvero, settimana scorsa…)
– appiccicarti ad ogni vetrina e voler entrare in ogni negozio
– considerare Calzedonia e Intimissimi come dei tesori nazionali ed entrare a “fare scorta”
– rimanere scioccata di come guida la gente
– accendere la tv, avere un ictus davanti al programma “Veline” e scappare urlando
– rimanere incantata davanti alle teche delle gastronomie
– emettere gridolini di gioia davanti ad un pezzo di focaccia
– non capire assolutamente di cosa si stia parlando quando degli amici ti dicono di aver visto in centro un certo “100% Brumotti” (è uno di Striscia, ti dicono poi)
– fare mente locale per ricordarti cosa sia Striscia la Notizia
– pentirti di essertelo ricordata
– fotografare le cose più inutili come un giapponese in gita
– considerare una bruschetta alta cucina
– bere crodino in ogni occasione
– nel resto del tempo bere litri di Estathé perché “questo a casa non lo trovo”
– ordinare un caffé e vedersi portare un odiatissimo espresso (ecco in questo sono sempre stata straniera: odio l’espresso) e commentare “ma io volevo un caffé normale!”. E poi ricordarsi che in Italia il concetto di caffè normale non esiste: esiste solo ed esclusivamente l’espresso, non c’è assolutamente possibilità di scelta.
– chiederti perché la gente a settembre in Liguria indossa pantaloni lunghi e golfini sulle spalle mentre tu sei in sandali e prendisole (e gli altri vestiti come te sono tutti tedeschi)(al massimo olandesi, toh)
– ricordarti improvvisamente che sapore ha il VERO parmigiano
– tornare a casa con sei buste di bresaola nella valigia

 E a quel punto capisci anche le occhiate strane degli amici: ti hanno scoperta, se ne sono accorti. Sotto il tuo solito aspetto di persona che conoscono da una vita si cela in realtà una turista!!

 Superato l’orrore dell’essere diventata una turista in casa tua, ti rendi però anche conto di come sia bello rivedere il tuo Paese con gli occhi dello stupore…